Johanna Veszeli
2017
Schwimmhäute
Der
Himmel steckt das Meer mit seiner Unruhe an.
Wellen
tosen auf das Kliff zu, nur um vom Wind wieder Richtung Ozean zurückgeworfen zu
werden.
Regen
prasselt auf das dunkle Wasser.
Jeder,
der noch draussen ist, macht sich schleunigst auf die Suche nach einem
Unterstand.
Eine
einzige Gestalt ist noch am Strand unterwegs. Sie läuft durch den
nassen Sand, direkt aufs Meer zu. Ignoriert den Sturm, der ihr immer heftiger
entgegenschlägt.
In
den Armen hält sie etwas, das einem Pelzmantel gleicht.
Als
sie das Wasser erreicht, streift sie Schuhe und Kleider ab und lässt sie am
Strand zurück, sie werden später von der Flut weggeschwemmt.
Während
sie in die Nordsee watet, hält sie den Pelz noch immer an sich gedrückt. Es ist
schwer, in den Wellen voranzukommen, noch schwerer als sie erwartet hat.
Ihre
Haare sind durchnässt, noch bevor das Wasser ihr bis zu den Schultern reicht.
Doch je stärker das Meer um sie herum tobt, umso ruhiger wird sie. Sie kann
gerade noch stehen, als sie den Pelz überstreift, wie einen losen Badeanzug.
Vielleicht
holt sie einmal tief Luft, bevor sie abtaucht, vielleicht schlägt eine
Robbenflosse auf die Oberfläche. Dann ist sie fort.
So ähnlich habe ich es mir jedenfalls
ausgemalt.
Die Szene wurde mit jedem
Detail, jedem neuen Bild etwas lebendiger, bis ich mich schliesslich überzeugt
hatte, dass es so und nicht anders passiert war. Aber das konnte ich dem
Beamten unmöglich sagen.
Seine Uniform war dieselbe wie
die der Polizisten hier, nur die professionell besorgte Miene verriet, dass er
extra vom Festland hergefahren war. «Tschuldigung, was war nochmals die
Frage?» Der Mann seufzte, vermutlich kamen ihm gerade Zweifel, ob er es
noch auf die letzte Fähre schaffen würde. «Hat ihre Freundin jemals
Andeutungen gemacht, dass sie weglaufen wollte?» Ich schüttelte den Kopf.
«Hatte sie Suizidgedanken?» «Nicht dass ich wüsste.»
So verlief der Rest des
Gesprächs, er fragte, und ich hatte keine Ahnung. Als ich mich beim Hinausgehen
erkundigte, ob die Polizei schon etwas wusste, tauschten wir unsere Rollen.
Helgoland besteht aus zwei
Inseln. Da sind die Hauptinsel mit dem Dorf und den bunten Krabbenbuden und die
Düneninsel, wo Seehunde und Kegelrobben ihre Jungen aufziehen.
Zur Düneninsel kommt man nur
mit einem Motorboottaxi, das auch nur bei gutem Wetter fährt. Ich musste
rennen, aber ich schaffte es gerade noch aufs Boot.
Die Stelle im
Naturschutzgebiet hatte ich ein paar Wochen zuvor bekommen. Vorher hatte das Kai,
der Sohn der Supermarktbesitzer gemacht, aber der war nach Hamburg gefahren, um
sein Glück als Musiker zu versuchen. «Hamburg», hatte Tine gesagt und
die Augen verdreht, als sei alleine der Gedanke ans Festland eine Beleidigung.
Für mich bedeutete das, dass
ich die meisten Nachmittage nach der Schule auf der Düneninsel verbrachte.
Meine Aufgabe war einfach. Aufpassen, dass alle Besucher sich an den
Sicherheitsabstand zu den Tieren halten und am Strand nach angeschwemmtem
Plastikmüll suchen.
An diesem Tag war die Böe so
schroff, dass sich kaum jemand hierher verirrt hatte. Ich sass in den Dünen, so
weit im Windschatten wie möglich, und sah den Robben zu, wie sie sich
ungeschickt über den Sand bewegten. Der Anblick hatte etwas seltsam
Beruhigendes.
Ein paar Mal war Tine auch
hier gewesen. Wir hatten über die Schule oder den Ärger mit ihren Eltern
gesprochen, und ich hatte die Robben beobachtet, während sie aufs Meer
hinausschaute.
Dabei war mir immer die
Geschichte eingefallen, dieses blöde, alte Märchen. Als ich nach der Befragung durch
den Polizisten in den Dünen sass, ging es mir immer noch nicht aus dem Kopf.
«Tine!», rief ich
probehalber gegen den Wind. Gleich mehrere Robben hoben müde die Köpfe, bevor
sie sich wieder ganz aufs Herumliegen konzentrierten.
In Tines Lieblingsgeschichte
ging es um Robben. Selkies, um genau zu sein.
Als wir noch auf der Grundschule
waren, hatte sie mir sie immer wieder erzählt. Von den Feenwesen in
Robbengestalt, die ihren Pelz abstreifen können, um als Mensch an Land zu
gehen.
Von einem Fischer, der sich in
eine Selkiefrau verliebte und ihren Pelz versteckte, damit sie bei ihm blieb.
Sie lebten so lange zusammen, bis sie eines Tages ihren Pelz wiederfand und ins
Meer zurückkehrte. So wie eigentlich jede Geschichte über die Wesen endet.
Dabei war Tine immer besonders versessen auf die Tatsache, dass die Kinder
einer solchen Beziehung Schwimmhäute zwischen den Fingern haben.
Ich glaube, die Geschichte
hatte Tine mehr beeinflusst, als sie später zugeben wollte.
Sie hatte sich nie mit ihrer
Mutter verstanden und fand, dass sie ihr kein bisschen ähnlich sah.
Wie um diesen Unterschied zu
betonen, hatte sie sich mit vierzehn blaue und seetanggrüne Strähnen ins Haar
gefärbt.
Manchmal war sie weit
hinausgeschwommen, am liebsten bei Sturm. Das war auch, worauf die Ermittlung
hinauslief. In ihrem Zimmer fehlte nichts ausser ihrer Tasche und einem
Badeanzug.
Ich glaubte nicht, dass sie
ertrunken war. Fuhr täglich zu den Robben hinaus und fügte neue Details zu der
Szene im Sturm hinzu.
Die erste Postkarte kam an
meinem achtzehnten Geburtstag, ein halbes Jahr nach Tines Verschwinden. Viele
Grüsse von Bea aus Hamburg. Ich kannte zwar keine Bea, dafür aber nur eine
Person, die jedes «i» mit einem Kringel verzierte. Ich betrachtete
die Hamburger Skyline und fühlte mich unendlich naiv.
Gleich am nächsten Tag ging
ich zum Supermarkt und bat Kais Eltern um seine Nummer. Als ich ihn nach Tine
fragte, legte er sofort wieder auf.
Dafür fand ich seine Adresse
auf Google Earth. Er lebte in einer Wohnung in der Nähe von St. Pauli.
Ausserdem stiess ich auf die Website seiner Band. Bilder der Mitglieder gab es
keine, als Name der Sängerin stand einfach nur Bea.
Wenn ich jetzt an sie denke,
wird das Bild vom Sturm immer öfter von einer neuen Tine verdrängt. Von einer
Tine, die morgens in ihrer kleinen Grossstadtwohnung aufwacht.
Die tagsüber Teller wäscht und
nachts in einer Band singt.
Auch die Erinnerung an Tine in
den Dünen hat sich verändert. Sie sieht nicht mehr auf das Meer hinaus, sondern
auf das Festland, das irgendwo dahinter liegen muss.
An besonders grauen Tagen
spiele ich manchmal mit dem Gedanken, die Fähre zu nehmen und mit dem nächsten
Zug nach Hamburg zu fahren.
Aber dann denke ich an die
Schwimmhäute zwischen ihren Fingern und bleibe.
Früher oder später wird sie zu
den Dünen zurückkommen.