Chris Kufrin

von Chris Kufrin

La petite fille est prête. Elle attend depuis si longtemps, neuf mois ! Heureusement que maman n'est pas une éléphante, ça durerait plus longtemps ! Maintenant, elle est en position : la tête en bas, ses petits bras repliés contre sa poitrine, les coudes dans les genoux.
- Allez, Maman, pousse ! La vie m'attends !
La petite fille est déjà pressée par le temps, elle ne sait pas ce qui l'attend !
- Pousse, Maman, pousse !
- Poussez, poussez, Madame ! Oh le bel enfant !
La petite fille commence la course au temps. Le temps, elle ne sait pas ce que c'est :
-NO-TION-AB-STRAI-TE-
Notion et abstraite, elle ne sait pas ce que c'est non plus.
Elle a faim, elle a froid, elle a chaud, elle a mal, elle s'ennuie, elle hurle ! On ne vient jamais assez vite.
La petite fille a deux ans. Elle veut jouer, se rouler dans l'herbe, lancer du sable. Elle veut observer ces kyrielles de fleurs, de fruits, d'insectes, d'animaux, d'êtres humains. Elle doit sans cesse s'arrêter pour manger, pour se laver,pour dormir ! Pfffuh ... dormir !
La petite fille a dix ans. Le temps est fractionné. Parler, se taire. Elle court sur le chemin de l'école; la cloche sonne. Interrompue la discussion avec les copains ! L'écolière vole de classe en classe; toutes les heures, changement de professeur. Ouf ! Récréation ! Jeux, conversations. Dring ! Interruption ! La petite fille a enfin la notion du temps(toujours trop court, le temps !).
Sa mère lui dit souvent :
- Mon Dieu, que le temps passe vite ! Il y a encore peu, tu étais un bébé !
La petite fille a douze ans, ses seins poussent, ses règles commencent. Ses menstrues, ses monstrues comme elle les appelle, vont ponctuer sa vie de mois en mois. Trop souvent à son gré quand elles lui fouaillent les entrailles.
La petite fille a quinze ans, elle étudie, elle lit, elle danse, elle flirte, elle rêve. Aurait-elle du temps ?
La petite fille a vingt ans, elle travaille, trouve un appartement, épouse un grand garçon. Elle n'a plus beaucoup de temps, c'est le moment de faire des enfants. Elle accouche trois fois avant trente ans. La course au temps s'accélère.
Travail,ménage, mari,enfants, rougeoles, bronchites, football, école, devoirs, anniversaires, cerises sur les gâteaux, petits biscuits à Noël, elle n'a jamais de temps pour elle !
De conduire elle a le permis. Les enfants sont grand, tout leur est permis.
- Tu peux me mener là ? Venir me chercher ici?
Elle fonce dans sa voiture tout en rêvant de marches dans les bois.
La petite fille a quarante ans, elle songe(rapidement) au jour où elle aura du temps. Pour le moment, elle coache, elle booste, pardon ! elle soutient, elle encourage les siens. Les enfants se marient à leur tour. Grand-mère, elle consacre son peu de temps à ses petits enfants. Elle a mal au dos, ses os craquent. Maudits changements de temps !
- Un jour, je ne sais pas quand ? a dit Couchepin, la petite fille aura du temps !
Allo, Maman, bobo ! La petite fille a soixante ans, elle doit s'occuper de ses parents. Elle remercie le Ciel, elle n'a plus de beaux-parents ! Où prendrait-elle le temps ?
Elle se soucie de tous. Quand on aime, on ne compte pas son temps, mais le temps, lui, compte ! La petite fille devient plus lente, son employeur la contemple. Il ne voit que rides et maladresses. Encore cinq ans avant la retraite.
La petite fille a soixante-cinq ans. C'est le moment d'avoir du temps. Comme elle veut tout faire en même temps, elle en perd ... du temps ! A chercher ses clés, ses lunettes, son sac, le "truc " qu'elle avait posé là, il n'y a pas cinq minutes ¨
Le grand garçon a soixante quinze ans ! Sa prostate gonfle. La petite fille, elle ce sont ses dents qui tombent. Les époux en passent, des heures en salle d'attente, à perdre du temps.
Le grand garçon n'a plus de prostate. Il n'en a plus besoin, il est mort.
La petite fille a quatre-vingts ans, de nouvelles dents. Elle est bien entourée par tous ces gens. Il paraît que ce sont ses enfants. Elle ne sait plus ... De toute façon, elle a perdu la notion du temps. Elle sait juste qu'elle est vieille, une petite fille de quatre-vingt-cinq ans, somnolant dans un fauteuil, dans le hall d'entrée de la maison de retraite.
Maintenant, elle en a du temps, du temps à ne rien faire. Le temps d'attendre. Attendre les repas, attendre ceux qu'elle ne reconnaît pas, attendre cette mort(qui en met, du temps) mais qui viendra.